Le mot plana dans l’air lourd du stand de tir. Capitaine.
Maya ne tressaillit pas. Son regard resta fixé sur la cible située à cinquante pieds. Son doigt, doucement posé sur la détente, ne trembla pas d’une fraction de millimètre. Elle n’accorda pas un regard à l’officier de tir, ni à Vanessa dont le visage s’était décomposé, ni à la foule silencieuse. Elle expira une dernière fois.
BAM.
Le coup de feu déchira le silence. Avant même que la douille ne touche le sol en béton, Maya pressa de nouveau la détente.
BAM. BAM. BAM. BAM.
Cinq tirs. Rapides. Fluides. D’une précision terrifiante. Le rythme n’était pas celui d’un tireur sportif essayant de marquer des points, mais celui d’un professionnel habitué à neutraliser des menaces en une fraction de seconde.
La dernière douille tinta sur le sol, se mêlant à celles que Maya balayait quelques minutes plus tôt. Sans un mot, la jeune femme de chambre abaissa l’arme. D’un mouvement mécanique et parfaitement sécurisé, elle éjecta le chargeur, verrouilla la culasse en arrière pour montrer que la chambre était vide, et posa délicatement le pistolet de compétition sur la table.
Le silence qui suivit fut plus assourdissant que les détonations.
Au fond, le système électronique de la cible clignota, affichant le résultat. Un seul trou élargi trônait exactement au centre du point rouge. Les cinq balles étaient passées par le même orifice. Un score parfait, réalisé avec une arme qu’elle n’avait jamais calibrée, en moins de trois secondes.
Vanessa Cole recula d’un pas, la respiration courte. Ses yeux passaient de la cible à Maya, incapable de comprendre l’impossibilité de ce qu’elle venait de voir.
L’officier de tir, un vétéran grisonnant nommé Harris, s’avança en tremblant légèrement.
« Capitaine Torres, » dit-il, la voix empreinte d’un profond respect. « Je pensais que vous aviez quitté le pays après… après les championnats du monde militaires il y a trois ans. »
Des murmures frénétiques explosèrent dans la foule. Les téléphones filmaient toujours. Les noms commençaient à circuler. Torres. Le prodige. La tireuse d’élite qui avait battu tous les records internationaux à l’âge de 19 ans avant de disparaître mystérieusement, choisissant une vie de silence et d’anonymat.
Vanessa sentit ses jambes flancher. Elle venait de mettre au défi, de moquer et d’insulter l’une des plus grandes légendes vivantes du tir de précision.
Maya se tourna enfin. Son expression était toujours aussi indéchiffrable, dépourvue de la moindre arrogance. Elle ne cherchait pas la gloire de ce moment. Elle s’approcha de Vanessa, qui semblait soudain minuscule dans son maillot couvert de sponsors.
« L’arme tire un peu à gauche, » dit doucement Maya. « Vous compensez trop avec votre poignet. C’est pour ça que vous ratez vos tirs de vitesse. »
Vanessa ouvrit la bouche, mais aucun son n’en sortit.
Maya ramassa son balai posé contre la barrière en béton. Elle regarda la foule, les caméras, puis Vanessa.
« Gardez vos cinquante dollars. »
Sans ajouter un mot, Maya Torres tourna le dos au championnat, aux caméras et à la championne humiliée. Elle reprit son chemin le long du stand de tir, balayant calmement les douilles sur le sol, redevenant la fille que tout le monde oubliait, mais que plus personne n’ignorerait jamais.
