« Il est à moi, » dit Dante. Ce n’était pas une question. C’était une déclaration de guerre, un fait absolu et inébranlable gravé dans la pierre.
La musique de l’orchestre semblait soudain lointaine, étouffée par le bourdonnement sourd dans les oreilles d’Elena. Dante s’agenouilla lentement sur le sol de marbre immaculé, ruinant le pli parfait de son pantalon de costume, pour se mettre à la hauteur de Matteo. Ses deux gardes du corps, comme des ombres synchronisées, firent un pas en avant, bloquant physiquement la vue des autres invités de la salle de bal. Ils formaient un mur impénétrable autour de leur patron et de sa nouvelle famille.
Matteo, loin d’être intimidé par cet homme sombre et imposant, pencha la tête sur le côté. Ses grands yeux noirs — les mêmes yeux que ceux qui le scrutaient — brillaient de curiosité.
« Tu aimes les fleurs ? » demanda Dante, sa voix d’une douceur qu’Elena n’avait pas entendue depuis des années. C’était le ton qu’il utilisait avec elle, tard dans la nuit, lorsque le monde extérieur n’existait plus.
Matteo hocha vigoureusement la tête. « Maman les a faites. Elle est la meilleure. »
« Je sais, » murmura Dante, et pendant un instant, son regard croisa celui d’Elena, lourd d’accusations et de souvenirs. « Elle l’a toujours été. »
Dante se leva d’un mouvement fluide et, sans demander la permission, souleva Matteo dans ses bras. Le petit garçon poussa un cri de surprise mais s’agrippa instinctivement aux larges épaules de l’homme. Le cœur d’Elena rata un battement. Voir son fils, si petit et si innocent, dans les bras du redoutable chef de la famille Moretti était une image à la fois terrifiante et d’une beauté déchirante. Le sang appelait le sang.
« Dante, s’il te plaît… » supplia Elena, faisant un pas en avant, ses mains tremblantes prêtes à arracher son fils.
« Nous partons, » déclara simplement Dante. Il fit un signe de tête à l’un de ses hommes. « Enzo, trouve un endroit calme. Une suite privée. Maintenant. »
Dix minutes plus tard, ils se trouvaient dans la suite présidentielle de l’hôtel Windsor. La nounou, Mme Alvarez, avait été généreusement payée et renvoyée chez elle par les hommes de Dante. Matteo, épuisé par l’excitation, s’était endormi sur le canapé en velours, recouvert par la veste de costume de Dante.
Dans le silence lourd de la pièce, Dante se tourna vers Elena. Il ne la toucha pas, mais sa présence remplissait tout l’espace, la piégeant.
« Cinq ans, » dit-il, la voix basse, vibrante de colère contenue. « J’ai cru que tu étais morte, Elena. Puis, j’ai cru que tu m’avais simplement jeté comme une vieille chemise. Mais ça… » Il montra l’enfant endormi. « Tu m’as volé mon fils. Pourquoi ? »
Les larmes, longtemps retenues, commencèrent à couler sur les joues d’Elena. « Parce que je voulais qu’il vive ! » éclata-t-elle, la peur et la douleur de ces cinq dernières années explosant enfin. « Tu penses que je voulais fuir ? Tu penses que c’était facile de changer de nom, de me cacher dans un appartement minable et d’élever notre fils seule ? »
Dante s’approcha, ses yeux se plissant dangereusement. « Qui ? Qui t’a fait croire que mon fils ne serait pas en sécurité avec moi ? »
« Ton père ! » cria-t-elle, sa voix se brisant. « Lorenzo m’a convoquée la nuit où tu étais à New York. J’étais enceinte de deux mois. Je venais de l’apprendre. Il m’a jeté des photos sur la table… des photos de femmes qui avaient osé s’approcher de la lignée Moretti sans son approbation. Il m’a dit que tu devais épouser la fille des Romano pour sceller une alliance. Il a dit que si je restais, s’il apprenait pour le bébé, il s’assurerait que je ne survive pas à l’accouchement. Il a menacé de le tuer, Dante ! »
Le silence qui suivit ses mots fut glaçant. Toute trace d’humanité sembla s’évaporer du visage de Dante. Ses poings se serrèrent à blanchir ses jointures.
« Lorenzo t’a dit ça, » murmura-t-il d’une voix dépourvue de toute émotion, ce qui était bien plus effrayant que ses cris.
« J’ai fait mes valises cette nuit-là. J’ai pris le premier bus pour sortir de l’État. Je devais protéger Matteo. » Elena sanglotait maintenant, recroquevillée sur elle-même.
Dante réduisit l’espace entre eux. Il posa ses mains sur les joues mouillées d’Elena, l’obligeant à lever les yeux vers lui. Ses pouces essuyèrent ses larmes avec une tendresse brutale.
« Mon père est mort, Elena, » dit-il doucement.
Elena hoqueta, surprise. « Quoi ? »
« Il est mort il y a quatre ans et neuf mois. Un… accident très tragique. » Les yeux noirs de Dante brillaient d’une cruauté impitoyable qui en disait long. Il l’avait tué. Il avait renversé son propre père peu de temps après sa disparition. « Je suis le Don maintenant. Il n’y a plus d’alliance avec les Romano. Il n’y a personne au-dessus de moi. Personne pour te menacer. Personne pour menacer mon fils. »
Il se pencha, pressant son front contre le sien, leurs souffles se mêlant.
« Tu as couru pendant cinq ans, mia luce (ma lumière). C’est fini. Tu n’auras plus jamais à te cacher. Tu retournes à Chicago avec moi, dans ma maison. Vous êtes à moi. Tous les deux. Et que Dieu ait pitié de l’homme qui essaiera de vous arracher à moi une seconde fois. »
Elena ferma les yeux, s’abandonnant à la chaleur de son étreinte. La peur était toujours là, nichée dans les ombres de son monde, mais alors qu’elle écoutait le battement régulier du cœur de Dante, elle sut qu’elle avait enfin cessé de fuir.
