Le hurlement de Marko s’est étranglé dans sa gorge, se transformant en un hoquet pitoyable. Le plateau de la réalité venait de s’effondrer sous ses pieds.
Assis à notre table à manger, baigné par la douce lumière matinale qui traversait les stores, se trouvait un homme que Marko connaissait intimement. Ce n’était pas un ami de la famille, ni un voisin. C’était Victor Laurent. Le PDG de la société d’investissement où Marko travaillait depuis cinq ans, le milliardaire dont mon mari léchait les bottes quotidiennement pour obtenir une promotion. Mais surtout, Victor Laurent était le mari de Lana.
Victor portait un costume sur mesure gris anthracite, impeccable, malgré l’heure matinale. Il tenait délicatement la fourchette et le couteau en argent que j’avais sortis pour l’occasion. Le silence dans la cuisine n’était brisé que par le crépitement résiduel de la poêle et le léger grincement de la lame tranchant le faux-filet saignant.
« Bonjour, Marko », dit Victor d’une voix dont le calme glacial fit frissonner l’air de la pièce. Il porta un morceau de viande à sa bouche et le mâcha lentement, sans jamais quitter Marko des yeux. « Ta femme a un talent culinaire exceptionnel. Ce romarin… une touche parfaite. »
Marko, toujours vêtu de sa robe de chambre, tremblait de tout son être. Son visage, d’ordinaire si arrogant, avait pris la couleur de la cendre. Ses yeux passaient de Victor à moi, incapable de formuler une phrase cohérente. « M-Monsieur Laurent… Que… Comment… »
Je me tenais près du comptoir, les bras croisés. Mon visage me faisait encore atrocement souffrir. La poche de petits pois congelés n’avait pas suffi à empêcher la formation d’une ecchymose violacée qui s’étendait maintenant sur ma pommette gauche.
À trois heures du matin, alors que Marko dormait paisiblement après m’avoir frappée, je n’avais pas seulement pleuré. La douleur avait laissé place à une clarté froide et méthodique. J’avais repris son téléphone, déverrouillé avec son empreinte digitale pendant son lourd sommeil. J’avais fouillé au-delà des messages. J’avais trouvé le nom complet de Lana, vérifié les réseaux sociaux, croisé les adresses. Et là, j’avais découvert que la “Lana M.” des messages était Lana Laurent.
Je savais que Victor Laurent était un homme impitoyable en affaires. J’ai cherché son numéro personnel dans les contacts professionnels de Marko et je l’ai appelé. À 3h15 du matin, un homme de sa stature ne dort que d’un œil. Je lui ai tout raconté. Je lui ai envoyé les captures d’écran, les factures d’hôtel, les dates.
« Tu vois, Marko, » continua Victor en essuyant élégamment ses lèvres avec une serviette en tissu, « quand ta femme m’a appelé cette nuit, j’étais curieux. Non seulement j’ai découvert que ma jeune épouse s’ennuyait, mais j’ai aussi fait réveiller mon équipe comptable. À 4 heures du matin, nous avons fait un petit audit de tes comptes de frais professionnels. »
Les genoux de Marko flanchèrent. Il s’agrippa au cadre de la porte.
« Ces charmants week-ends à Milan, ces dîners au Ritz, ces chambres luxueuses… Tout a été payé avec la carte de l’entreprise, sous couvert de rencontres avec des clients fantômes. C’est de la fraude, Marko. Du détournement de fonds. »
« Je… je peux tout rembourser, je vous le jure ! » supplia Marko, la voix brisée, tombant presque à genoux.
« Oh, je sais que tu vas rembourser. Mes avocats sont en train de saisir tes comptes à l’heure où nous parlons. Tu es renvoyé, bien sûr. Et tu seras poursuivi en justice. Tu vas tout perdre. Absolument tout. »
C’est à ce moment-là que j’ai avancé. J’ai posé un dossier épais sur la table, juste à côté de l’assiette de Victor. Marko m’a regardée, ses yeux emplis d’une terreur pitoyable.
« Ce sont les papiers du divorce », ai-je dit, ma voix étonnamment ferme, résonnant de toute la force que j’avais accumulée pendant ces neuf années de sacrifices. « J’ai déjà contacté mon avocat à 6 heures. Au vu de la situation financière dans laquelle tu vas te retrouver, et de la fraude, je garde la maison. »
« Tu ne peux pas me faire ça… » murmura Marko, les larmes coulant sur son visage. « C’était une erreur, je t’en prie… »
« La vraie erreur, » ai-je répondu en désignant mon visage meurtri, « c’est de m’avoir frappée. »
Au loin, le son familier d’une sirène de police commença à se faire entendre. Elle se rapprochait rapidement de notre rue. J’avais pris soin d’appeler les autorités juste avant de sortir le steak du réfrigérateur.
Victor se leva, lissant le devant de sa veste. « Merci pour le petit-déjeuner, madame. Je vous souhaite une excellente continuation. »
Pendant que les gyrophares bleus illuminaient le salon, j’ai attrapé la valise que j’avais discrètement préparée pendant la nuit. J’ai dépassé Marko, qui était maintenant effondré sur le sol, sanglotant de manière incontrôlable. En ouvrant la porte d’entrée, la chaleur du soleil matinal a caressé mon visage. Je ne ressentais plus aucune douleur. Seulement le goût enivrant, absolu et irrésistible de la liberté.
